Vuela Palabra

Poetra Asantewa

IX. Diez poetas africanas actuales: Poetra Asantewa

Poetra Asantewa es una poeta que no teme usar las palabras para revelar las verdades que se camuflan detrás de la inmigración de los pueblos africanos a países como Estados Unidos; el hambre de un sueño que al final nos convierte a todos en esclavos de un régimen que solo cambia de color. En medio de todo este panorama de ser hijos del continente más esclavizado, resalta también la difícil condición de ser mujer, además de ser una mujer negra. Asantewa utiliza un lenguaje directo, sin máscaras. Ella, como la poeta que presenté la semana pasada, cuestiona el poder de ese dios cuyo poder nos ha convertido en prisioneros. La voz potente de esta escritora se hace sentir con la fuerza de un huracán. Su crudeza te deja inerme. Yo espero que ustedes la disfruten en mi traducción al español, tanto como yo he disfrutado sus textos en idioma original.

Marisol Bohórquez Godoy




Permite que sea… falso

La primera vez que ella supo que Dios le había fallado
fue cuando una prueba positiva se lo dijo
            Porque ser madre de tres hijos le concedió el año que deseaba
            el segador para hacer que su cosecha de ella se asemeje a días fáciles
            Porque el diu hizo que su cuerpo fuera una tierra demasiado extranjera.
            Porque a pesar de que hizo un seguimiento de su período & a veces usó condones,
            los cuerpos no siempre han sido cosas dignas de confiar

Así que paleó flema de su pecho y la subastó como santa
La oración como anticonceptivo infalible
            Porque si el Todopoderoso pudiera convertir el agua en vino y resucitar a los muertos
            Seguramente, aparearse y no reproducirse, debería juego de niños.

Sin embargo, la plenitud se come todo su vacío
El embarazo es la única prisión donde el cautivo y el carcelero son lo mismo
Una vez que has sido henchida de amor
ahora te preguntas por qué suficientes personas no se arrodillan para enrojecerse
Pero bendito sea el nombre de la desesperación
Mañana tu rodilla tocará el suelo una vez más
esperando la alegría de un falso positivo para soltar la carcajada

 


Let it be… false

The first time she knew God had failed her
it was a positive test that told her
Because mothering three kids made the year she wanted
the reaper to make his harvest of her look like easy days
Because the iud made her body too much of a foreign land
Because even though he tracked her period & sometimes used condoms,
bodies haven’t always been trustworthy things
So she shoveled phlegm from her chest and auctioned it as holy

Prayer as foolproof contraceptive
For if Almighty could turn water into wine and raise the dead
Surely, to mate and not breed should be child’s play
Yet fullness eats up all her empty

Pregnancy is the only prison where the captive & the jailer are the same
Once you were plump with love
now you wonder why enough people don’t go on their knees for a flushing
But blessed be the name of desperation
Tomorrow your knee will hit ground again
waiting for the joy of a false positive to let loose a belly laugh

 


Mascota doméstica

Algunos sueños africanos se componen de ambiciones blancas.
De cuentas bancarias lo suficientemente regordetas como para acelerar una salida a Canadá.
De saltar la jerarquía de clases a la cima de la escala política para que ellos también
pueden tener su parte del pastel nacional.
De oportunidades en el extranjero que generen ganancias lo suficientemente importantes como para poseer tierras y propiedades en su patria.
De poner a sus países en el mapa a través de validaciones de titulares en libros blancos.
Pero yo, yo solo sueño con ser una mascota doméstica.
Con una casa construida a mi nombre antes de mi llegada.
Una etiqueta de identificación que suavizará las arrugas en mi movimiento
permitiendo un fácil acceso al patio trasero de mi vecino.
Sueño con un plan de salud previo a mis enfermedades y un botiquín
con un suministro aparentemente infinito para mí porque he sido planeada.
Oh, cómo sueño con aterrizar suavemente.

Todo lo que siempre sueño es que me cuiden.
Ser parte de una comunidad que ríe, aprende y nutre la suavidad en nuestros huesos.
Donde las mujeres no están acostumbradas a la violencia cuando llegan a la edad adulta.
Donde las mujeres no son elogiadas por rendirse a la sumisión
Donde las mujeres no tienen que sacrificar su feminidad
en el altar de la negrura para tener la oportunidad de ser consideradas humanos.
Y la gente y el liderazgo no me hacen soñar nuevas formas de estrangulación.

En mi país, Jesús se utiliza como criterio para medir la fuerza con la que se debe pedalear la rueda de la opresión.
Pero la cosa es que Jesús regresa de entre los muertos resucitado (cada vez).
Todavía herido, pero aún entero, todo carne y huesos.
¿Pero nosotros? (Nosotros) permanecemos muertos.
Ancestros reacios para una generación que algún día nos llamará débiles.
El viaje de huevo a mariposa es un crecimiento que te asombra.
Pero la escalada de uno de nosotros a uno de ellos es una decadencia malsana
El trauma de presenciar una metamorfosis de persona a político;
cómo el poder los vuelve sordos selectivamente, suaviza su rabia,
descompone lo que sale de sus bocas.
Debemos sentirnos aliviados ahora, ¿no?
¿Mantengamos las frustraciones del liderazgo despreocupado en nuestras barrigas,
para que no perdamos la fortuna de pertenecer a un país donde todos somos negros?
Las vidas negras importan (para los líderes africanos), pero solo en Estados Unidos.
Qué poco conveniente es no tener una piel que pueda camuflarse.

Algunos sueños africanos se componen de espacios en blanco.
Preparados para la funcionalidad, apuntalados para el tokenismo.
Una escena de película Hollywoodense.
La utopía de un pozo de efectivo sin fondo.
Riqueza más repugnante que el olor a ajo
Para parecer africano pero no tener nada de africano
Pero yo, yo solo sueño con ser una mascota doméstica.
Bien alimentada, con buen techo, bien cuidada.
Oh, cómo sueño con aterrizar suavemente.




House pet

Some African dreams are made up of white ambitions.

Of bank accounts plump enough to accelerate a departure to Canada.
Of jumping the class hierarchy to the top of the political ladder so they too
can have their share of the national pie.
Of opportunities overseas that afford earnings hefty enough to own land and property back home.
Of putting their countries on the map via validations of headlines in white papers.
But I, I only dream of being a house pet.
With a house built in my name before my arrival.
An identification tag that will smoothen out the creases in my movement
allowing easy access to my neighbour’s backyard.
I dream of a healthcare plan that predates my illnesses and a care kit
with a supply seemingly infinite to me because I have been planned for.
Oh how I dream of landing softly.

All I ever dream of is to be cared for.
Of being part of a community that laughs and learns & nurtures softness in our bones.
Where women aren’t used to violence by the time they reach adulthood.
Where women aren’t praised for surrendering to submissiveness
Where women do not have to sacrifice their femininity
on the altar of blackness for a chance to be considered human.
And the people and leadership do not make me dream up new ways of strangulation.

In my country Jesus is used as a yardstick for how hard the oppression wheel should be pedaled.
But the thing is, Jesus comes back from the dead resurrected (every time).
Still wounded, but still whole, all flesh and bones.
But we? (We) stay dead.
Reluctant ancestors for a generation that will one day call us weak.
The journey from egg to butterfly is a growth that astounds you
But the climb from one of us to one of them is an unwholesome decay
The trauma of witnessing a metamorphosis from person to politician;
how power makes them selectively deaf, softens their rage,
decomposes what comes out of their mouths.
We must feel relieved now shouldn’t we?
Hold the frustrations of insouciant leadership in our bellies,
lest we miss the fortune of belonging to a country where we are all black?
Black lives matter (to African leaders), but only in America tho’.
How inconvenient to not have skin that can camouflage.

Some African dreams are made up of white spaces.
Prepped for functionality, propped for tokenism.
A scene from a Hollywood movie.
A bottomless cash-pit utopia.
Wealth stronger than the smell of garlic
To look African but be nothing African
But I, I only dream of being a house pet.
Well fed, well housed, well lathered in care.
Oh how I dream of landing softly.




Cinco en uno

Porque él fue el primero en sobrevivir al no haber muerto
mi tatarabuelo fue criado como un rey

¿Qué tan familiarizado estás con el dolor?
si todas las oraciones en tu garganta
no mantienen con vida a tus primeros cuatro bebés
antes de su cuarta semana?

& así cuando el quinto sobrevive un mes
Tú le das por nombre aquel cuyo aliento aún permanece
Tú le das por nombre aquel a quien los ancestros rezaron aquí
Tú le das por nombre el agua que apagó el fuego azul
el grito que abre las cosas hasta que se devuelve lo que pertenece
la semilla que llegó a tiempo para que el hombre hiciera lino con el sudor
Le das por nombre algo bueno bueno

Sus ojos negros te miran como diciendo:
Hay asombro en saber que aún no he muerto

Cuando sobrevive más meses de los que tus dedos pueden contar
Cantas una poción en sus huesos::

Pulgares más verdes que el Jardín del Edén
Una mente lo suficientemente aguda como para cortar metal
Un orbe de gracia
Una lengua que asume el peso de un pueblo

Porque él es aquel cuyo aliento aún permanece
Rey –
otros regresaron a la tierra para que ustedes pudieran estar firmes en ella




Five in One

Because he was the first to survive not dying
my great great great grandfather was raised like a king

how well acquainted with pain are you
if all the prayers in your throat
do not keep your first four babies alive
before their fourth week?

& so when the fifth one survives a month
You name him he whose breath still remains
You name him he who the ancestors prayed here
You name him the water that doused the fire blue
the cry that cracks open things until what belongs is returned
the seed that arrived in time for man to make linen out of sweat
You name him a good good thing

His black eyes look back at you as if to say:
There is awe in knowing that I have not died yet

When he survives more months than your fingers can count
You sing a potion into his bones::

Thumbs greener than the Garden of Eden
A mind sharp enough to slice through metal
An orb of grace
A tongue that assumes the weight of a village

For he is the one whose breath still remains
King –
others returned to the earth so you could stand firm in it




Madre querida

Has visto a tu madre suavizar su dolor
justo para la foto de familia
todavía puede estar de pie en la sala.
A veces piensas en su dolor y te preguntas,
«¿Cómo puede alguien superar esto?»
Ella ha cosido una sonrisa en su rostro;
Incluso cuando no está feliz, su rostro no lo dice.
Hay tanto caos detrás de su sonrisa
Sin embargo, ella sigue floreciendo
Ella arranca el dolor de tu estómago
E indiscutiblemente lo entierra en su regazo



Mother dearest

You have seen your mother soften her pain
just so the family picture
can still stand in the living room. 
Sometimes you think about her pain and you wonder,
“how can anyone get past this?”
She’s sewn a smile on her face;
Even when she’s unhappy, her face doesn’t tell.
There is so much chaos behind her smile
Yet she continues to bloom
She rips the ache out of your stomach
And buries it unquestioned in her lap




Hashtag orar

Se vende empatía.
Botella llena para el chico blanco con acento sexy
Media botella para el mulato
viviendo en el patio trasero del niño originalmente de piel-roja-ahora-blanca
Cuarto de botella para la chica de piel oscura con un bocado por nombre
¡Sé blanco y obtén oraciones gratis en todo el mundo!”
Toda la sangre derramada aún sangra roja

Vacante: miles de portadores del féretro
No listado: cupos limitados disponibles para personas que buscan mantener sus cuerpos respirando.
¿Necesitamos dolientes antes de llorar por nuestros muertos?
¿Se negará una hija a llorar la muerte de su padre?
porque su vecino no se presentó al funeral?
¿La miseria ama la compañía blanca?
Toda la sangre derramada aún sangra roja

Oren por las tierras cercanas y lejanas
Oren por las tierras en blanco y negro
Oren tierras rojas y amarillas
Oren para que los jardines hagan brotar semillas que no han sido sembradas
Toda la sangre derramada aún sangra roja

 


Hashtag Pray

Empathy for sale.
Full bottle for the white boy with the sexy accent
Half a bottle for the mulato
living in the originally redskin-now-white-boy’s yard
Quarter bottle for the dark skinned girl with a mouthful for a name
Be white and get worldwide prayers for free!”
All spilled blood still bleeds red

Vacancy: thousands of pallbearers
Not listed: limited slots available for persons seeking to keep bodies breathing.
Do we need mourners before we cry for our dead?
Will a daughter refuse to mourn her father’s death
because her neighbor didn’t show up for the funeral?
Does misery love white company?
All spilled blood still bleeds red

Pray for lands near and far
Pray for lands black and white
Pray lands red and yellow
Pray for gardens to sprout seeds that haven’t been sown
All spilled blood still bleeds red



Ama Asantewa Diaka (también conocida como Poetra Asantewa) es una narradora y catalizadora de la comunidad. Su trabajo se centra en investigar, revelar, sanar o abordar cosas que afectan a su comunidad, ciudad, país o el mundo. Es la fundadora de Tampered Press, una revista literaria y artística para ghaneses y africanos, y Black Girls Glow, una iniciativa para fomentar la colaboración entre mujeres negras creativas. Es autora de tú también me conocerás, parte de la colección de libros de capítulos del African Poetry Book Fund 2019, y Mujer, cómeme entera, publicado por Ecco.

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